Tenho gravada na mente
Inúmeras poesias
Mas uma especialmente
Hoje traduz literalmente
Como agora estou
Nas linhas poéticas
Desse poema tradutor
Registrou o poeta
Ser esse um fingidor
Que fingia completamente
Que a dor que sentia
Escondia na poesia
E nas palavras escolhidas
Esse poeta não podia
Fazê-lo diferente
Na poesia composta
Só verdades colocou
Pois é fato que a poesia
Quando trata da dor
Tudo que expressa
É o que tal poeta
Vive e diz nesse se esconder
Entre as palavras arrumadas
É revelar a própria dor
Para arrancá-la do peito
A vai sangrando no papel
E sua poesia compondo
Cada linha elaborada
Com atenção redobrada
Tem como única intenção
Colocar nelas o próprio coração
Não é dor inventada
É dor sentida na alma
Mas que para o leitor
O poeta uma mentira
Para causar emoção
No papel arrumou tão bem
Que por um segundo até acreditou
Mas por ser poeta
E saber compor
Logo desacredita
E diz serem mentiras ditas
De um amor que inventou
Enquanto suas palavras
Voam pelo espaço
Sopradas ao vento
Pelas tantas bocas
Que leram a poesia
O poeta num canto
Fica sozinho em pranto
Sentindo a sua dor
E o coração ânsia
Que quem sabe a sua poesia
Chegue a quem lhe causou
Essa dor escrita
E nesse dia
Leia e a sinta
Perceba não haver mentira
Nas suas palavras de amor